Título: Maus

Autor: Art Spiegelman

Editorial: RESERVOIR BOOKS

Número de páginas: 296

Primera edición: 1986

Tapa dura: 24,90 € / Ebook: 8,99 €

Sinopsis

Maus es la biografía de Vladek Spiegelman, un judío polaco superviviente de los campos de exterminio nazis, contada a través de su hijo Art, un dibujante de cómics que quiere dejar memoria de la aterradora persecución que sufrieron millones de personas en la Europa sometida por Hitler y de las consecuencias de este sufrimiento en la vida cotidiana de las generaciones posteriores.

Reseña

Maus ganó en 1992 el primer Premio Pulitzer concedido a una novela gráfica; a día de hoy sigue siendo el único.

La obra cuenta dos historias a la vez. En la primera, Vladek Spiegelman, un joven judío de Polonia, prospera en el negocio textil, se casa con Anja y ve cómo la invasión alemana de 1939 le va arrebatando todo: primero el negocio, luego la casa, después a la familia, hasta acabar deportado a Auschwitz junto a su mujer. En la segunda, décadas más tarde, su hijo Art visita al Vladek anciano en Nueva York para grabar sus recuerdos y convertirlos en el libro que tenemos entre manos. Spiegelman dibuja a los judíos como ratones, a los alemanes como gatos y a los polacos como cerdos, y va alternando pasado y presente capítulo a capítulo, de modo que asistimos al mismo tiempo a la supervivencia de Vladek y a las tensas conversaciones entre padre e hijo.

Lo que más me ha gustado es cómo representa el Holocausto. No hay grandes discursos ni escenas pensadas para hacerte llorar (aunque llega un punto que podrían hacerlo): el horror avanza por acumulación de detalles pequeños y concretos, los brazaletes, los racionamientos, los escondites cada vez más precarios, los vecinos que delatan a los judíos..., y cuando la historia llega por fin a Auschwitz, la empatía con los personajes ya es incontrolable. Los capítulos del campo están contados con una frialdad casi práctica, la del propio Vladek, que explica cómo funcionaba aquello igual que explicaría un negocio: qué valía un trozo de pan, qué oficio convenía saber, a quién había que sobornar. Esa manera de contarlo, sin un dramatismo añadido, impacta mucho más que si el autor se hubiera puesto solemne.

Otro punto que llama la atención es la relación entre padre e hijo, retratada hasta el más mínimo detalle. El Vladek anciano no es el superviviente ejemplar que uno esperaría: es tacaño hasta la exasperación, injusto con su segunda mujer y capaz de soltar algún comentario racista que deja a su hijo descolocado. Art, por su parte, tampoco se dibuja a sí mismo con simpatía: aparece impaciente, culpable, incómodo con un padre al que quiere pero al que apenas soporta. Spiegelman lleva esa aspereza hasta el límite, sin suavizar ni una discusión; retratar así a tu propio padre exige de una honestidad poco común.

En cuanto al dibujo, el trazo es áspero, en blanco y negro, con viñetas pequeñas y cargadas de texto, y ese acabado de cuaderno le sienta bien a la historia: un dibujo más bonito habría embellecido algo que no debe embellecerse. Me llamó la atención que Vladek a veces dibuja esquemas dentro del propio cómic, el plano de un escondite, el funcionamiento de un crematorio, como quien explica algo sobre una servilleta. Y luego está el capítulo, «Prisionero del planeta infierno», una historieta que Spiegelman había publicado de joven sobre la muerte de su madre, con personajes humanos y un estilo mucho más retorcido y oscuro: el contraste con el resto del libro hace que sean las páginas más duras del volumen.

En definitiva, si Maus lleva años en tu lista de pendientes, como me pasaba a mí, no lo pienses más. Y si te echa para atrás por ser novela gráfica, puede que Maus te haga cambiar de opinión. No hace falta que te gusten las novelas gráficas para leerlo; hace falta, simplemente, que te interesen las personas.